2.4 Chamado

Mikael pega um taxi, diz que está com pressa.

- Ih, véi, essa viagem é daquelas, vamos chegar lá em uma horinha ou duas...

- Quê?! Faça o possível para chegarmos em uma hora no máximo.

- Pô, aí cê tá zuando comigo né? Tamo em Sampa, argentino..

- Dirige aí.

O motorista fez o possível para chegar rápido, mas, realmente, tinha bastante engarrafamento, até pelos caminhos menos utilizados. Quando deram 20h, Mikael já não se aguentava mais, pediu pra sair do táxi. O motorista disse que levaria mais uma hora e meia pra chegar, caso ele fosse andando. Que seja, pagou honestamente e caminhou até uma pequena praça que tinha logo ali.

Já estava fora do centro, e tinha bastante movimento de automóveis naquele bairro também. A praça era pequena, tinha alguns bancos e um parquinho vazio e úmido pela garoa. Alguns poucos mendigos dormiam sobre papelões e enrolados em cobertores encardidos e furados. Também duas pessoas encapuzadas que pareciam estar vendendo/comprando drogas.

Mikael sentou num banco vazio e afundou o rosto nas mãos. O que fazer? Não tem pra onde ir. Que raiva, que desprezo. Pelos mendigos e traficantes que sujam a praça. Por esse endereço idiota, pelo taxista. Por São Paulo e esse trânsito cretino. 

De repente, sentiu como se alguém vigiasse ele.

Ricardo tentou disfarçar o sangue que tinha em si. Não era nada grande, um pequeno corte na lateral esquerda do rosto e no braço. Estava uma noite fria e garoava de leve. Vestiu o casaco que carregava no braço desde que saiu do taxi. Já estava a cinco quadras do acidente, agora atravessava ruas olhando seus nomes, até encontrar a compatível com o endereço.

Mais duas quadras e identificou: rua Frederico Scorsatto.

Um bairro quieto para os padrões paulistas, residencial, de padrão classe média/alta. Procurou pelo número e logo encontrou - não tão logo, teve que andar mais três quadras.

Chegou lá já ofegante, suando frio. Cercado por muros altos de pedra, estava o sobrado, pouco modesto. Por via das dúvidas, esperou ali mais um pouco, nada aconteceu, apenas passaram alguns carros e motos e um homem com seu yorkshire, que ficou latindo para Ricardo.

Que coisa... Chamaram-lhe para aquele endereço, mas ele tinha acabado de chegar à cidade, mal conhecia o dono da pensão! Deveria ser algum engano, outro Ricardo... Como não foi deixado um telefone, somente o endereço, o que poderia fazer? 

Bem, não tinha muito a perder, então foi em frente e tocou o interfone.

Que paranóia, Mikael olhava para os lados, ofegante e com terrível dor de cabeça. Até que sentiu uma mão no seu ombro. Repeliu-a brutamente e saltou do banco. Ficou surpreso com quem viu: era o senhor que tinha roubado sua carteira. Agora parecia sóbrio, estava sério.

- Hijo de puta! Foi você que roubou minha carteira.

- Calma, meu filho. Suas coisas estão todas aí.

- E esse maldito endereço?! Que porra é essa?!

- Devo te dizer - falou com calma - que você está bem longe. Aceita uma carona?

Mikael ficou indignado e deu as costas para o velho, já preparado para fugir caso fosse surpreendido novamente.

- Você vai apagar logo logo, melhor vir comigo. - disse mais uma vez.

O jovem argentino ficou surpreso mais uma vez. Voltou-se sério.

- Por quê? Você quer morrer?

Ele riu.

- Você quer continuar matando?

- Matando?

- Eu sei que você sabe. Todas essas vezes que você apaga e no dias seguintes aparecem noticias de assassinatos brutais...

- Ah, cala a boca! - Mikael sabia do que ele estava falando, mas negava inconscientemente que era ele o autor dos assassinatos.

O velho não voltou a falar, apenas ficou esperando a resposta que viria de Mikael, que já estava se afastando dali, com as mãos na cabeça, sem acreditar no que estava acontecendo.

- Você é que nem eu?

O velho não respondeu, apenas arregalou os olhos.

- E então, vamos lá?

Uma voz feminina atendeu o interfone com um "Pois não".

- Ah, oi, sou Ricardo... Correia. - antes que pudesse explicar qualquer coisa, a mulher falou que ele era bem-vindo e abriu o portão.

Ricardo foi entrando devagar. Havia um jardim na frente do sobrado, monocromático, com poucas flores, mas bem cuidado. A fachada da casa era elegante, de tons escuros. Pela grande porta de madeira, saiu uma mulher sorridente de uns 50 anos, bela e elegante.

- Senhor Ricardo Correia, que bom que veio.

- Ah... Senhora...

- Me chame de Talita.

- É que, eu acho que você deve ter se enganado, eu sou Ricardo Correia, ma acabei de chegar na cidade e nem conheço...

- É você mesmo. Ex-professor de Filosofia da UFRS, formado na mesma, foi afastado - prununciou essa palavra categoricamente, como se soubesse do que aconteceu - E passou os últimos anos no Rio de Janeiro concentrado em seu romance. Estou certa?

- S-sim - confirmou, estupefato - Mas...

- Eu sei. Eu sei o que está acontecendo contigo, e, a boa notícia... É que você não é o único. Por favor, aguarde um pouco, acredito, ou melhor, espero, que os outros cheguem.